Par Donald Houle L’hiver est malade, sa robe est souillée. Sa vie s’éteint dans les caniveaux. Le soleil reprend sa place, croit-il, volée Et nous caresse timidement de ses premiers élans chauds. Hélas, vite oubliées les joies d’hier. Ces premiers flocons en étoiles diamantées, La veille de Noël sur nos…
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